Todo es como las líneas del agua;
lo cristalino posee un oscuro origen
y la curvatura del diáfano horizonte
es boscaje o lóbrega profundidad.
En el estanque de la asolada multitud
no hay nada ni nadie y el peldaño
de los árboles con sus guirnaldas de frutas
es una extraña osadía en el corazón.
De hinojos ante un maldito espejo
oteo las líneas de la exactitud
y levanto planicies imaginarias,
más allá del extremo horizonte.
Mis fanales enviciados por el tiempo
vierten su crespa geometría de dinteles
sobre las ralas extensiones de la ausencia:
la calma presume no estar y continúa
inmersa en los potreros de la absoluta lejanía,
como una nefasta renuncia
a todo lo que amo.
