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Les mémoires opaques
La nuit, comme tant d’autres nuits, réveille sur le déséquilibre horizontal d'une solitaire feuille déserte, la théorie verticale du muscle qui sommeille.
Par exemple, je t’aimais, et tu étais mienne, à jamais et mon touché subtil élevait un vertige de désespoir jusqu'à ce que les sommets de tes lèvres découvrent l'origine de leur esclavage.
Alors, amour, les vers défendus montent avec la sonorité de la transparence aux murs mal-nourris et les images parfaites se réveillent avec leurs armures statiques et tombent sur le touché voluptueux, qui consolide le drame de sa musculature dans un palais si fin.
Lent, de pause en pause fleurissant comme un épi d’une suspendue falaise jaune, je me nourri de la danse spirale de l’abrupte écart humain, où les visages se touchent avec la mémoire et nous sommes deux êtres que nous ne sommes pas, perdus dans le vertige d'un transparent pollen irrévocable.
Nous étions un bref résumé de l'univers : les pétales qui dansaient sur les échelons de l'air et disparaissaient à cause du monopole de son audace, après avoir naviguer sur tant de territoires sans lumière, s’endorment dans le secret nocturne du baiser.
Ainsi, tu arrives jusqu'à moi, et tu es l'air majestueux qui ébranle le berceau de l'éclair jusqu'à ce que le chantier du sel, avec son monastère de sable, se réveille sur l'écorce de ma poitrine et la nuit devient un océan parfait et tu tombes morte, tu t'en vas.
De cette façon s’achève la nuit, le poème dégoutte sur un « Kleenex » et seulement reste la nostalgie de quelque chose qui s’est passé.
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