Amo la compostezza ordinata del vento,

la sua unghia increspata di rampicante arriva fino a me

e porta odori di fuoco all’imbrunire.

 

Girando sotto l’albero del silicio,

tra il dubbio del quarzo lattiginoso

e l’arroganza coronata dell’opale,

mormoro per le strade versi di Emily Dickinson,

e senza sapere come arrivo ovunque,

torno perso dal fondo dei gigli d’acqua,

fatto uccello con una strana canzone.

 

Gioco con la volontà eolica della mia oscura infanzia,

danzo nei miei sanguinosi territori sguaiati

e per strada, rarefatto nella spuma volatile,

scolpisco teorie fantastiche

che insulto con un sorriso:

 

Non c’ è silenzio oltre il silenzio.

 

 

(Traduzione dal castigliano di Elisabetta Lasagna)