La foglia,

senza sapere che è morta,

cambia la curvatura della sua periferia

e declina

con il rigore dei cristalli d’acqua,

nell’universo di ciò che nasce.

 

Nella sua memoria di caduta,

orfana, accelera il crollo del suo teschio;

ritorna fango

e aggiunge il nettare del suo processo

nel poro sotterraneo

di qualche radice materna.

 

E nel suo lungo viaggio

di morta fatta goccia,

senza rendersi conto

del suo tragico progredire,

torna alla coppa del ramo

in un gesto di insurrezione instancabile,

si moltiplica

e ripete la sua impresa mortale.

 

 

(Traduzione dal castigliano di Elisabetta Lasagna)